[ La pagina viene letteralmente aggredita dalla penna a inchiostro nero. Le scritte grandi sono ricche di sbavature, la carta presenta un paio di macchioline rotonde nel mezzo. Dalla scrittura è facilmente intuibile tutta la rabbia, la confusione. Varie parole vengono scritte e cancellate più volte, altre sottolineate, altre ancora ricalcate ]
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Non riesco a capirci un cazzo.
Che cazzo ha scritto? Che cazzo di storia ha scritto?!
Perché cazzo ha pubblicato quelle stronzate dopo che gli ho detto la verità su mia madre?
Porca puttana Shane, che cazzo stai facendo?!
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[ Nella pagina che segue la scrittura torna composta, vagamente elegante, segno che lo scritto risale a un giorno diverso dalle confessioni precedenti ]
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Non riesco a leggere. Ho la nausea. Sto indossando così tante maschere che riesco a riconoscere la mia faccia solo perché è la meno bella. Nessuno se ne accorge, ma non c'è niente di perfetto, niente. Ho fatto l'errore di guardarmi allo specchio - somiglio al fantasma di me stesso che Shane Lui ha descritto così bene tra quelle pagine. Mi scrive ogni sera. Non gli rispondo mai. Non rispondo a nessuno, non ne ho né la voglia né la forza. Resterò qui ancora un po'. Lontano da New Orleans. Lontano da Lui. Continuo a non capire niente. Non capisco perché scrivere un ringraziamento a me nella prima pagina e poi scoprire... che a me ha dedicato quel libro. Quel libro. Che cosa stai facendo? Che cosa hai in mente? ...Perché mi stai facendo questo? Dei mille lati di me che avresti potuto descrivere hai scelto il peggiore, tutto quello che di me ho odiato. Sei riuscito a trasformare l'unica persona bella e delicata del mio passato in un mostro al pari se non peggiore del vero Cattivo. Cento volte ho aperto il libro, letto qualche riga e riconosciuto le frasi da me pronunciate. Lo chiudo, non riesco a andare avanti. Come sei bravo a scrivere qualcosa che hai potuto osservare da vicino. Cos'ero, un esperimento? Una sorta di cavia da osservare? Prendevi appunti mentre vomitavo l'anima fuori dal cesso? Angelo... non c'è traccia di nessun Angelo tra quelle pagine. Nessuna. Allora mi chiedo perché ancora mi scrivi, perché cerchi di farmi vedere qualcosa che proprio non riesco a vedere. Mi chiedo a cosa pensi ora e a cosa pensavi mentre scrivevi.
Ho bevuto tanto, troppo. Circolava roba buona a quella festa e non parlo di alcolici. Non ricordo molto, ma abbastanza da poter scrivere queste righe e ricordarmi che ne sono ancora fottutamente innamorato. Sarà sempre così, qualsiasi cosa faccia... Non so più se è un bene. Sono tornato all'alba in albergo, in camera... con Remy. Ci ho pensato - "Ah, Shane, questa te la faccio pagare". Non è così che si comporta una puttana? Io lo so bene. E' bastato tornare indietro di soli pochi mesi, mandare all'aria ogni buon proposito. Me nelle mani di Remy che mi accarezzavano i fianchi ho sentito le Sue mani. Ai sussurri di Remy ho sovrapposto la Sua voce. Là, sul letto, con il corpo di un altro uomo addosso non facevo altro che pensare al Mio uomo, alla dannata dedica sul suo libro del cazzo. Non sono riuscito a tradirlo. Non sono riuscito a dare neanche un bacio a Remy, anche se le sue labbra erano già troppo vicine alle mie.
Devo finire quel libro.
